Pedra Philosophal

Há um odor a putrefacção na democracia que nos fazem passar pelas goelas,

onde apenas vale o querer de alguns.

Há mentiras, cartazes, promessas de amor

impossíveis de terem lugar.

Há cântaros e vidas partidas pela vontade de uns

enquanto outros ostentam o seu orgulho. Há um povo,

sempre o mesmo povo sujeito ao sofrimento vão.

Há medidas cravadas no peito de quem nada tem a não ser obrigação.

Há sede, há falta de pão, de futuro.

Há um povo que jaz em silêncio enquanto os viscondes dançam,

uma dança de palavras e sonhos, tentações e coisas que não o são.

Há um povo que definha na sua própria ilusão.